FAMA É UMA ILUSÃO

Quando as cortinas pesadas de veludo vermelho se fecharam, Ana ainda ouvia os aplausos. Eram fortes, calorosos e ecoavam em cada metro quadrado daquele local que, para ela, era sagrado. Tinha conquistado, com o seu monólogo, o tão almejado sucesso profissional. Todo o tempo gasto na frente do computador preenchendo as páginas em branco do Word com as falas que agora não sabia se eram mais de Manuela ou dela mesma, tinha valido a pena. Enquanto encenava, sem dúvida, uma fusão entre personagem e atriz havia ocorrido e Ana, de certo, não era aquela que, um mês antes havia assumido o desafio de encarar, sozinha, o tablado que ainda sentia sob seus pés descalços e o medo de como a plateia reagiria. Aquele friozinho na espinha da estreia, ela sabia de cor. O que ela desconhecia era a angústia do fim da temporada, mesmo que em todos os jornais, as críticas fossem só elogios. E mesmo que algum crítico pretendesse destacar um ou outro ponto negativo, seria abafado, já que "Apenas mais um dia" batia todos os recordes de bilheteria do Teatro Quatro. Depois de noventa dias de ensaio e cinco fins de semana com casa cheia, aquele era o último dia e, apesar de satisfeita, Ana estava melancólica. Não era só uma nostalgia antecipada pelos dias de glória, mas sim a crueza da vida que se faria mais real, agora que não precisaria mais se ocupar com os pormenores da peça.

Os pés tocavam levemente a madeira antiga, mas tão firme como poucas coisas na vida são e, com passos lentos, numa tentativa de fazer com que aquele momento se prolongasse, dirigiu-se ao seu camarim registrando cada detalhe existente por trás dos bastidores. A tinta creme desbotada das paredes e o cheiro da madeira. A verdadeira essência do teatro estava entre o palco e o camarim. Naquela transição entre o ser e o não ser com aquele cheiro impossível de ser sentido em qualquer outro lugar que não ali, na coxia. Parou diante da porta. Olhou seu nome escrito numa placa fria de metal. Pôs-se a observá-la por algum tempo desejosa de guardar aquela imagem na memória, assim como guardaria aquele cheiro. Entrou. O aroma lá dentro era outro, uma mistura de detergente, frutas, frios e vinho. Tudo estava limpo e bem disposto. Havia uma mesa coberta com uma toalha de renda branca que lembrava as que, costumeiramente, encontrava na mesa de jantar de sua avó, mas Ana não quis comer nada. Talvez bebesse uma dose do vinho do porto mais tarde. Após uma leve batida na porta, ela deixou de se perder em seus pensamentos para atendê-la e, Fernanda, sua assistente, entrou de uma maneira um pouco empolgada dizendo que havia algumas pessoas em fila, com flores para ela. Ana as recebeu com simpatia. Agradeceu as flores, tirou fotos, ouviu as mais diversas declarações a ela e a seu trabalho. Fernanda se retirou para tratar das questões financeiras e Ana, por fim, serviu-se de uma dose do vinho tinto que, mesmo suave, não tirou o amargo de seu paladar. Era chegada a hora de despir-se do figurino de Manuela e voltar para a vida real. Mas o que era real? Sentou-se de frente para o espelho.  Começou a retirar a maquiagem. Quem era aquela que lhe encarava? Por que não seguia em frente deixando que o tempo tudo curasse? A verdade era que não degustava o sabor da fama. Sua vida não tinha o tempero que todos pensavam ter e até invejavam. Apenas um dia bastava para mudar o rumo de tudo. Apenas mais um dia com Pedro era o que desejava, mas a ausência do filho era real. O túmulo em que semanalmente depositava flores era real. O quartinho ainda cheio das roupas e brinquedos era real. As imagens da última festa com o número três enfeitando o bolo de Bob Esponja era real. Que mesmo depois de quatro anos do acidente, ela ainda não havia superado era real. O fato de que havia se entregado ao trabalho como forma de não pensar era real. Seu menino era real. Sua vozinha infantil num sorriso inocente lhe chamando de mãe era real. A arte podia tornar-se real. A fama não. A fama era uma ilusão.